Esta palabra llega a nuestro blog de rasmión en la mitad justo del
Adviento.
Y, si no me trabuco, de la buchaca me saco unas jotas, donde se acarraza un montón de la rasmia de nuestra tierra:
Para desaugase un mañico
no hay nada como la jota;
vuela el corazón al cielo
y la sangre se remoza.
El pañuelo que te truje,
si no te l'hubiá tragido.
No te hubias casao con yo,
ni pañuelo hubias tuvido.
El marco de tu ventana
rebosando está de flores
pero se mustiarán todas
el día que tu te asomes.
Pa un corazoncico maño
y unos pulmones baturros
son las jotas de la ronda
voladicas de aire puro.
El pañuelo que te truje,
si no te l'hubiá tragido.
No te hubias casao con yo,
ni pañuelo hubias tuvido.
El marco de tu ventana
rebosando está de flores
pero se mustiarán todas
el día que tu te asomes.
Pa un corazoncico maño
y unos pulmones baturros
son las jotas de la ronda
voladicas de aire puro.
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